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This book is about Charlotte Douglas, ‘la Norte Americana’ and the corrupt family that ruled Boca Grande, a fictional island located in the Caribbean, an extremely clear town, ‘not full of contrasts, but always the same’, with a market that never changed, a hotel ‘for the gringos’ and huge palaces for the ruling family.

This is

My first impression of Sontag’s essays is that she was more inspired by Oscar Wilde than what she wanted us to believe. The first sentence of “Against Interpretation” was one of Wilde’s most famous quotes: “It is only shallow people who do not judge by appearances. The Mystery of the world is the visible, not the invisible”. It was taken from The Picture of Dorian Gray. Further, Wilde states:” There is not such a thing as a moral or immoral book”, an argument that Sontag developed in her essay “On Style”, establishing a difference between art and morals. Similar to “On Style”, in “Against Interpretation”, Sontag advocates to stop adding an extra meaning to artistic productions, because basically interpreting art could translate into something else. This is not to say that Sontag didn’t have great ideas. A favourite essay to me was “Camus’ Notebooks” and the critic that Sontag makes of Camus, the person, not the writer. Camus refused to take sides on the Algerian revolt, being an Algerian himself, which bothered Sontag. But she also spoke strongly about important matters such as art criticism, content, literature, and several artists, especially writers. Sontag had very interesting philosophical ideas. One thing that I noted was that some of her thoughts had judgment despite the whole point of the book being an advocation for lack of judgment, in art, in politics, in writing. —Something she recognized at the end of the book “thirty years later”—, which was very pleasant to read, as I truly appreciate a thinker who can look back and acknowledge things that they do not like anymore from their past. I would recommend this book to those who would like to emphasize their positions on art criticism and on Susan Sontag. And to those who like a philosophic view of life, politics and art. I would also recommend this book to someone “interested in everything” as Sontag described herself. Luz

Pocos personajes me revuelven las entrañas como Horacio Oliveira. No consigo descifrarlo. ¿Era Oliveira un tipo excepcional con un proceso de pensamiento bien estructurado, un filósofo magnífico, un metafísico accidental o un puerco astral tal y como se lo cantó Gregorovius cuando éste subió al apartamento de la Maga buscándola en un desespero bien disimulado? Y ¿Por qué si era tan excepcional, era él absolutamente incapaz de conectar con otros, hasta el punto de ser un antisocial que rayaba en lo psicópata? Recordemos que fue Oliveira quien se enteró primero de la muerte de Rocamadour y así y todo siguió hablando durante toda la noche sin advertir a la Maga. Terminar debajo de un puente, dejándose hacer de una mujer sin hogar que además conocía a su Maga. ¡Ustedes dirán! Se percibieron indicios vagos de arrepentimiento. De celos tristes al enterarse de que la Maga no había sido tan transparente como él había vaticinado. Porque de todos sus defectos su única cualidad emocional era la transparencia, destructora como un huracán, eterna y asfixiantemente presente. El Club de la Serpiente. Un sublime cántico traducido en diálogos de la vida, del arte, la filosofía. Pero lo sublime no sólo es lo bello. Lo sublime también conduce a muertes negras. Explosión universal en plena cara. Ni siquiera Oliveira, tan inteligente, tan guapo, con su canadiense y sus cigarros lo pudo manejar. Hasta nunca o hasta pronto Oliveira, seguramente volveré sobre tus pasos inconscientes como mosca que busca nada en un lodazal untado de miel. Luz

Jamás hubiera podido hacer parte del Club de Oliveira, Etienne, Gregorovius, Perico, Ronald y Babs. Hubiera sido yo como La Maga, aunque ella estaba ahí por Oliveira, aquel ser indiferente y plagado de datos y retazos, que como le dijo Gregorovius ‘podriamos haber sido amigos, si hubiera algo de humano en vos’. Qué Paris tan duro el que vivieron esos dos. Caminando para buscarse entre calles impregnadas de lluvia fría. Compartir cuartos en el 5ème, con cortinas oscuras, untados de mugre, de olores y del humo de los cigarrillos que se prendían cuando el último iba acercándose peligrosamente a la colilla. Y como trataban de convertir esa ciudad de arlequín en cuentos e historias cargadas de fantasía, que luego intentaban racionalizar con los amigos del club. Qué conversaciones más extrasensoriales y sobre filosóficas, ‘una posible explicación del mundo por la pintura o la palabra’, o ‘quién era Lautriamont’, todo llevado al extremo de la locura el día que murió su pequeño Rocamadour y los cobardes, empezando por Oliveira, hablando sus ‘pavadas’ para que La Maga no se diera cuenta de lo que sucedía a pocos metros de distancia.

Argentin@s: Busco respuestas a una pregunta que me ha rebanado los sesos desde tiempos inmemoriales. Ha sido siempre una obsesión pequeña, que no ha hecho meollo, pero que de todas formas ha sido incisiva. Esta pregunta se refiere al por qué de la existencia de su melancolía. Tengo la certeza absoluta de que ésta existe, que yo no lo he inventado, y hasta Cortázar lo ha confirmado: ”Hay por ahí un breve texto que se refiere a problemas típicamente argentinos, problemas con los que yo como argentino he convivido…Tiene que ver con la psicología de la gente de nuestro país, una cierta imposibilidad a veces muy triste [] que tenemos nosotros de abrirnos plenamente al mundo”. Pareciera que la llevan grabada en cada una de sus entonaciones y acciones, en donde quiera que estén, aunque sea sólo perceptible al indagar en sus secretos, como cuando intentamos atravesar una pared hecha de hormigón. Me pregunto entonces: ¿Está ella presente en ustedes por el sólo hecho de ser argentin@s? ¿De dónde proviene? No sé si ustedes lo saben pero el resto de los latinoamericanos —probablemente en una creencia que parte desde las Pampas hasta el Golfo de México— piensan que proviene de aquella herencia europea de nombres, costumbres, recuerdos y apellidos, que hace que ustedes tal vez hubieran preferido haber nacido allí y no en aquel país sureño. Sólo una suposición. La respuesta tendrá matices más complejos. Podría ser una tristeza con orígenes políticos, nacida en el padecimiento sufrido entre guerras, revueltas, dictaduras. Y, ¿Cómo se hace para que del dolor se exprima la belleza? Amor, arte, creatividad. Los poetas, escritores argentin@s que han nacido por y para esa melancolía del ayer que sigue llenando de suturas el presente. ¿Es qué han deseado con sus versos hacer que el resto sintamos lo mismo? ¿Qué seamos aves nocturnas, inconformes a los dictados de quienes desean aprisionarnos? ¿Es su origen filosófico, cultural, histórico, social? De dónde viene amig@s mi@s? De dónde viene su melancolía?

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